estamos
tan cosidos al nombre de las cosas
que a veces solo sabemos eso
—el nombre de las cosas—
y aprieta la costura,
tirante el hilo,
y nos ahogamos
de nombres
y solo de nombres
sin cosa ni casa,
de nada
—¿dónde estás, mamá?—
reivindico
el descosido
el agujero ignorado
el roto impecable
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| Fotografía de Andrea Pun |
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